第42章 犹斗

初春的阳光透过尚未完全抽芽的梧桐枝，斑驳洒落在卢浮宫前的阅兵广场上。残雪已消，寒意未尽，空气中却已经弥漫着铁与火的味道——像某种尚未点燃的战意，在阳光下微微酝酿。

王室军乐队的鼓声轰然响起，节奏如锤，稳重有力，仿佛马蹄在大地上踏出命运的回响。紧接着，一队队新编成的士兵列队从拱门鱼贯而入，脚步生涩却不混乱。

他们穿着崭新的军装——靛蓝底、金线缀边，左肩上缀着一枚金色徽章，那是象征太阳王的旭日之徽，由国王本人亲自设计，象征这支军队的归属不再是某位贵族，而是他——路易十四。

广场高台之上，年仅十六岁的路易十四笔直站立于检阅台中央，一袭刺有金百合的深蓝军礼披风在风中微扬，肩章下佩剑熠熠，神色沉稳。

他没有笑，也没有刻意威仪，只是那种自然而然的肃穆，让人难以将他视作一个仍在“加冕前”的少年。他站在那里，如同一根权力的轴心，仿佛生来就属于王座、战场与历史舞台。

而台下的士兵，看向他的目光各不相同。

有的是王室亲兵，自幼在王宫长大，目光炽热；有的是被贵族“献兵”上来的私兵，眼神审慎，戒备未退；还有的，是被地方官半哄半骗抓来的市民，脸上带着疲惫与疑惧——他们不清楚为何会站在这广场上。

这是一支尚未成形的军队，一支在泥泞与野心之间行进的军队。

路易十四知道这一切。比起外表的威风，更令他在意的是这支军队将成为他统治的根基。他注视着台下，不动声色，心中却如锋利寒刀在磨石上打磨。

“他们未必相信我，”他在心里默默想道，“但他们必须服我。”

——因为从今往后，不是贵族将士带兵，而是国王。他要将军权从旧秩序手中，一点一点夺回。

台下鼓声停歇，主官高声号令：“致敬——！”

士兵们齐齐举枪、肃立、敬礼。

广场空气瞬间静止，只剩整齐的铠甲摩擦声与长枪指天的光影斑驳。

路易十四缓缓抬手回礼。他没有说一句话，但所有人都看见，他回礼的手，稳如山岳。

这一刻，没有人敢小觑这个少年。

他是王，不只是天命之子，而是一个即将以铁与血，重铸法国的“太阳王”。

在卢浮宫东翼的一间观景室内，马萨林戴着标志性的红帽，斜靠在那把年久失修却总被他偏爱的旧扶椅里，鼻腔中发出一声不轻不重的嗤笑。

“怎么？”陈安端着茶水站在窗前，侧头问他，“你不满意？”

“满意？”马萨林抬了抬眉，“那是你想的。我看那帮人就像乡下婚礼请来的吹鼓手，一路敲到墓地也不会有个整齐的调。”

他顿了顿，冷笑一声：“你总想把你们东方的那套军功制搬过来，以为靠着激励、制度、家国情怀，就能培养出什么虎狼之师。但这里不是东方，不是农耕社会。”

陈安这才转过身，看着他，语气缓缓：“可法国，也不是没有过这样的影子。”

“从百年战争开始，贵族骑士的荣誉就开始和民族的存亡绑定。贞德的圣像至今还在圣殿教堂前挂着呢。”

“你说这里不是农耕社会。”陈安抬手指向广场，“可你知道在奥尔良解围战的时候，有多少农夫扛着长矛、带着儿子参战？他们不是因为封地的命令，而是因为怕自己的村子被烧、女人被抓、教堂被掠。”

“他们曾经，为了‘法兰西’三个字，真正地战斗过。”

陈安的声音不高，却在窗内回荡。

马萨林微微顿住了，似乎这句话触及了什么。他的目光停在广场上那排尚未完全成形的士兵队列上，眼神暗了几分。但他很快冷笑一声，语气不再留情。

“那是过去。”他说，“现在的人民需要的是面包，不是号角。”

“但现在的他们，”他转过头，眼神锐利，“因为一点税负的增加，就能把我和国王赶出巴黎。”

“或许你不知道，”陈安语气放缓，“这些募集来的士兵，大多数是被贩子骗来的——他们不是为法兰西参军的，而是为了逃债、避刑，甚至只是为了不被打断腿。”

“我们计划中用于激励的军饷，很多根本没落到他们头上。”

“我当然知道。”，马萨林看了陈安一眼，语气讽刺却无奈：“你以为每个人都像你一样，愿意为了国家漂洋过海，有热情、有理想？”

“每个人都要赚钱，陈先生。”他慢慢笑了，带着一点自嘲的意味，“不是所有人都像我这样——热爱这个国家。”

陈安险些没忍住笑出声，这是他听过最好笑的段子——

毕竟整座巴黎都知道，真正把国库当自己口袋的人，就坐在这间观景室里，喝着从意大利运来的橙皮酒，看着最穷的百姓在外面列队。

“但无论如何，陈先生。”，沉默了片刻，马萨林吐出心中的浊气，低声说，“这些人是不是士兵并不重要，重要的是——他们不再属于佩剑贵族。”

两人都清楚，今天检阅的，不是军队，而是一次制度试验的半成品。

他站了起来，走到窗边，望向广场上穿着靛蓝制服、背脊挺直却眼神茫然的列队新兵。

“我们已将他们的私兵打散，强行混编入义务兵团，与王室卫队穿插融合。他们再想独立调兵，就必须向国王请示。”

“虽然军改目前还没有达到预期的效果。”他冷冷一笑，“但至少夺权成功了。”

他顿了顿，望向窗外那个站在检阅台上的少年国王：“虽然现在，不是每个人都愿意为了国家去死。”

陈安没说话，笑了笑，他又想到了后世那些乳法笑话。

就在这时，房门被敲了两下，一个侍从低头进来，走到马萨林耳边低语了几句。

马萨林的神情微微一变，眉头缓缓皱了起来：“谁？”

“阿尔诺伯爵的长子，”侍从压低声音，“他拒绝交出家族兵权，于是抛弃了在巴黎被软禁的父母，悄然前往西属尼德兰，投奔孔代亲王。”

马萨林脸色变得阴沉，缓缓坐回扶椅，十指交叉，轻轻叩着。

阳光照在广场上，那些新兵看似笔挺，实则队列松散，眼神里掩不住惶然、麻木、以及一种被人为安排出的“忠诚”。

“感谢黎塞留吧。”他喃喃低语，“若不是他拆了内陆要塞，剥夺了贵族在地方的据点，我们今天面对的，将不是弃权逃亡的伯爵，而是一场真正的叛乱。”